espiritual : Comisuras del alma, pintorreadas Por el sueño olvidado; Gira la memoria, herida, moribunda De sentir arrebato por la densa penumbra.
El falso teatro, donde lo ilusorio es protagonista de la incertidumbre Que el misterio escurre, A ciegas a oscura, baila una ilusión Jamás vista, jamás tocada, Por los ojos, antes cerrados Ahora cuencas vacías, Donde van cayendo imperfectos bordados Con puntas finas, Como los lienzos de almas longevas Donde penurias errantes, Se elevan y se estrellan Contra el cristal casi quebrado del misterio, .vaga. Silente, el dolor Por el corazón casi inmune, Que vive de los sueños Mientras la realidad pudre, Fantasía herida. El pragmatismo yace inerte En la esperanza mutilada, Que sana y que hiere Hasta el último deseo escondido, En lo más profundo del alma Allí donde el silencio mata, Cada canción, cada palabra. Ya no busco recordar Tras despertar, Quisiera dejar mi memoria en el sueño Odio memorizar parajes soñados, Porque al cerrar los ojos Nuevamente viajo hasta allí, Para hundirme en el incauto abismo de ilusión vana, A la vez que profunda, Donde solo mis manos Alcanzan despojos, De lo maltrecho, de lo profanado. “aquí en las comisuras del alma” Solo soy un mendigo, errante perdido Que la incertidumbre matará, Y al paso del tiempo Seré un espíritu perseguido Por carroñeras arpías Hambrientas de mí sentir…
